No era una respuesta a su pregunta, era una negación de cualquier alternativa. Después de 6 horas de trabajo, la unidad estaba lo suficientemente descongelada para acceder a los paneles internos. Tomás, a pesar de su debilidad, guió a Cristóbal a través de los procedimientos. ¿Qué cable tocar? ¿Qué circuito restaurar? ¿Cómo verificar la continuidad? La batería de emergencia tiene carga residual, confirmó Tomás después de verificar varias conexiones.
No mucha, tal vez suficiente para una transmisión, quizás dos si somos afortunados, pero una es todo lo que necesitamos. Cristóbal sostenía los cables en sus manos. Sus dedos temblaban. No sabía si era del frío o de la adrenalina que nuevamente se disparaba por su cuerpo. “Conecta”, dijo Tomás. Cristóbal conectó los cables. Durante un momento horrible no pasó nada.
Luego, un sonido, el más hermoso que Cristóbal había escuchado en 3 años. El sonido de la electrónica despertando de circuitos reconociendo la energía de un dispositivo que estaba muerto volviendo a la vida. Los números del display parpadearon una vez, dos veces. Luego lentamente comenzaron a estabilizarse. Mostraban un número, una frecuencia. Está vivo. Susurró Tomás.
La radio emitió un sonido estático, un rugido blanco de interferencia que llenó toda la cabina del piloto. Cristóbal había olvidado ese sonido. Había olvidado cómo era la conectividad, cómo era la posibilidad de alcanzar más allá de estos límites de tierra y hielo. ¿Qué frecuencia usamos? Preguntó Cristóbal.
Emergencia, siempre emergencia. 121.5 es la frecuencia de emergencia de aviación. Cualquier torre de control, cualquier avión, cualquier cosa dentro del rango debería escucharla. Cristóbal ajustó la frecuencia con dedos que apenas respondían. El estático cambió, se filtró, se convirtió en algo casi limpio, extendió la mano hacia el micrófono. Estaba congelado, rígido, casi imposible de sostener.
Pero Cristóbal lo levantó, se acercó a sus labios y habló. Mayday, Mayday, Mayday. Avión comercial desaparecido. Vuelo. Cristóbal miró a Tomás. AF447. Vuelo AF447 de Miami, respondió Tomás. Vuelo AF447 de Miami. Ubicación desconocida. Aproximadamente, aproximadamente. Cristóbal miró a Lucía. ¿Dónde estaban? Aproximadamente al norte del Caribe. Isla no identificada.
Tenemos sobrevivientes. Necesitamos rescate inmediato. El silencio fue absoluto. Luego, crujiendo a través del estático, una voz humana, viva, sorprendida, ¿quién transmite? Repite tu mensaje. Vuelo AF447, confirmas. Cristóbal sintió que su voz se quebraba. Confirmado. AF447. Tenemos cuatro sobrevivientes.
El avión está congelado en un iceberg. Ubicación desconocida. Necesitamos coordenadas. Necesitamos rescate. Espera. Vuelo AF447 desapareció hace 3 semanas. Está registrado como pérdida total. Todas las manos en cubierta. Esto es una transmisión real. Es real, dijo Cristóbal. Estamos reales. Sobrevivimos el impacto. El piloto nos salvó.
Ahora necesitamos que alguien venga por nosotros. La voz en la radio vaciló. Cristóbal pudo escuchar el shock, pudo escuchar cómo la realidad estaba siendo reescrita al otro lado de las ondas de radio. Tres semanas de certeza, tres semanas de duelo, tr semanas de que AF47 estaba muerto y ahora de repente estaba vivo. Recibido AF447. Estamos triangulando tu posición.
Mantente en esta frecuencia. Repetidores están recibiendo tu señal. Estamos alertando a todas las agencias de rescate. No estás solo. Repite. No estás solo. Cristóbal bajó el micrófono. Sus manos temblaban incontrolablemente, no estaban solos. Después de 1000 días en una isla, después de tres semanas congelados en el hielo, después de creer que la muerte era el único destino posible, alguien sabía que estaban allí.
Alguien venía por ellos. Lucía lloró. Tomás cayó de rodillas. Incluso Carlos Fuentes, el piloto inconsciente, pareció cambiar ligeramente, como si su cuerpo subconscientemente supiera que la esperanza finalmente había llegado. Pero Cristóbal solo miraba la radio, miraba esas luces pequeñas parpadeando en la oscuridad del hielo congelado y por primera vez en 3 años permitió que una sonrisa cruzara su rostro.
Mientras esperaban a que los helicópteros de rescate llegaran, estimado en 6 horas desde la última comunicación por radio, Cristóbal hizo algo que había estado evitando inconscientemente. Entró completamente en la cabina del piloto, no solo para reparar la radio, sino para buscar respuestas. Carlos Fuentes había recuperado la conciencia hace una hora.
Sus ojos estaban más enfocados ahora, aunque aún nublados por el dolor y el frío. Cuando vio a Cristóbal, algo cambió en su expresión. Algo entre sorpresa y culpa. ¿De dónde viniste?, preguntó Carlos. Su voz era ronca, como si hubiera estado gritando durante semanas. De la isla. Llevo 3 años aquí, respondió Cristóbal. Carlos cerró los ojos. 3 años.
Dios, Dios mío, ¿por qué no fue encontrado el avión? preguntó Cristóbal directamente. ¿Por qué nadie vino? Carlos respiró profundamente, luego comenzó a hablar. Su historia fue desplegándose lentamente, como un rollo de película antigua que finalmente encuentra un proyector. El vuelo AF447 de Miami despegó sin incidentes. Todo era normal.
Rutina 35 minutos en el aire aproximadamente. Luego la comunicación en tierra comenzó a actuar de manera extraña. Instrucciones contradictorias, cambios de ruta que no tenían sentido, vectores de navegación que los llevaban fuera de la ruta comercial establecida. “Al principio pensé que era un problema con nuestros sistemas de comunicación”, explicó Carlos.
Pero luego comprendí, alguien en tierra estaba desviando nuestras comunicaciones. No era una falla técnica, era deliberado. Cristóbal sintió que algo frío tocaba su columna vertebral. Deliberado. ¿Por qué? No sé exactamente por qué, pero sé quién. Hay un código, un código específico que se transmite en las aeronaves militares y algunos civiles. Un código que solo ciertos controladores aéreos conocen.
