Su mente, que había estado combatiendo la soledad, simplemente aceptó una nueva realidad. No iba a ser rescatado. Esta era su vida. Ahora esta isla era su eternidad. Fue un tipo de paz extraño, terrible, pero pasa al fin. Dejó de contar los barcos en el horizonte, dejó de llamar su atención. Simplemente los veía pasar parte de otro mundo, parte de un universo que ya no le pertenecía. Sus marcas en la roca continuaron, pero por una razón diferente ahora.
No era esperanza, era simplemente un acto de resistencia, una prueba de que un día fue diferente del siguiente, que él existía, que el tiempo seguía pasando. Cristóbal se sentaba en su roca habitual cada atardecer. El día 1247 se cerraba. En aproximadamente una hora se metería en su refugio. Encendería una pequeña rama verde para que el humo ahuyentara a los insectos.
Se acurrucaría bajo telas remendadas. una infinidad de veces y luego dormiría y luego despertaría y entonces haría exactamente lo mismo. Era su vida ahora y había hecho paz con eso. Lo que Cristóbal no sabía, lo que ningún hombre en una isla solitaria podía saber, era que el universo estaba a punto de cambiar las reglas del juego completamente, que en 3 km hacia el norte, una corriente oceánica había estado transportando un iceberg durante años.
que ese iceberg llevaba en su interior los restos de algo que nadie había esperado encontrar, que esa noche el viento cambiaría de dirección de una manera que lo haría visible desde la playa, pero eso todavía no había sucedido. Por ahora, Cristóbal simplemente miraba el horizonte, contaba sus marcas y esperaba a que la próxima marca en la roca fuera realmente la diferencia. El viento cambió esa noche.
Cristóbal lo sintió antes de verlo. Era algo primitivo, un cambio en la presión del aire, un olor diferente en el saltre. Su cuerpo, después de 1000 días sintonizado con cada mínima variación de la isla, lo detectó instantáneamente. Se levantó de su refugio antes del amanecer. No sabía por qué.
Solo sabía que algo había cambiado en el equilibrio de las cosas. Caminó hacia la playa. La arena estaba fría bajo sus pies descalzos. Sus zapatos habían desaparecido hace años. Desechos, imposibles de reparar. Sus pies, callosos como cuero, ya no sentían el dolor. El horizonte empezaba a aclararse.
Los primeros rayos del sol se filtraban por el este, tiñiendo el cielo de naranja y rosa. Era el mismo amanecer que había visto 1248 veces, exactamente igual. predecible, muerto, pero no era igual. Cristóbal se detuvo a unos 3 km hacia el norte, donde normalmente solo había agua gris y más agua gris. Había algo, algo blanco, algo que no debería estar allí. Parpadeó sus ojos, después de años mirando horizontes vacíos, casi no sabían cómo procesar lo que veían.
Era un barco, era una vela, era su mente jugándole un truco más. Después de todos estos días, no estaba ahí, real, sólido. Era grande, enormemente grande, tan grande que no podía ser un barco. Su altura era imposible, su forma era incorrecta. reflejaba la luz del amanecer como si fuera hielo. Cristóbal sintió su corazón acelerarse. Un ritmo que había casi olvidado.
La sangre bombeando con urgencia, el cuerpo despertando de un largo sueño. Caminó más cerca, primero lentamente, luego más rápido, luego corriendo. Su mente le decía que corriera, pero su cuerpo estaba en rebelión. 1000 días de movimientos lentos, de economía de energía, de sobrevivencia minimalista. Sus músculos protestaban, sus pulmones gritaban, pero seguía corriendo.
La forma blanca se hacía más grande con cada paso, con cada metro ganado. Sus detalles se volvían más claros. No era solo hielo, había capas de hielo, montañas de hielo, un iceberg, un maldito iceberg encallado en la playa. Cristóbal se detuvo a 50 m de distancia. Su respiración era irregular, agitada.
Años de respiración tranquila, paciente, le habían debilitado los pulmones. Pero eso no importaba. Ahora lo que importaba era lo que veía en el costado del iceberg. metal retorcido, oxidado, parcialmente congelado, pero inequívocamente metal. Y no era cualquier metal, era parte de un avión, una ala, un fuselaje, una sección completa de lo que una vez fue una aeronave comercial. Cristóbal sintió las rodillas flaquear.
Se sentó en la arena sin poder controlarse. Había un avión congelado en un iceberg, en su isla. Su mente intentó procesar el imposible, de dónde había venido, cuándo había llegado, cuánto tiempo llevaba allí. Ayer no estaba, anteayer tampoco. El cambio de viento, eso era. Una corriente oceánica lo había traído durante la noche.
Pero la pregunta más importante, la que hizo que su corazón acelerara aún más, era esta. ¿Había a alguien adentro? Cristóbal se levantó, sus piernas temblaban, caminó hacia el iceberg, pasó su mano sobre la superficie. Era frío, más frío que cualquier cosa que hubiera tocado en su vida. Sus dedos casi se adhirieron al hielo. Subió. El hielo era resbaladizo, casi imposible de escalar.
Usó sus manos, sus uñas rotas, sus pies descalzos, cualquier cosa que pudiera aferrarse a pequeñas grietas en la superficie. El frío era casi insoportable, pero el adrenalina lo mantenía en movimiento. Llegó a una sección donde el metal del fuselaje se asomaba entre el hielo. Tocó la superficie. Estaba congelada, pero reconocible. Esta era definitivamente un avión relativamente nuevo.
No eran restos de un naufragio antiguo, era algo reciente. Cristóbal se arrastró sobre el hielo hacia la parte más grande del fuselaje que estaba expuesta. Había una ventana. Su mano temblando, limpió el hielo que cubría el cristal. Dentro había sombras, formas oscuras, difíciles de ver claramente, pero estaban ahí. Definitivamente estaban ahí.
Eran cuerpos, había sobrevivientes. Cristóbal buscó desesperadamente una entrada. Las puertas estaban selladas por el hielo, las ventanas, demasiado pequeñas. se arrastró alrededor del fuselaje buscando cualquier grieta, cualquier abertura. Encontró algo, una sección donde el hielo se había agrietado naturalmente, dejando un pequeño espacio, apenas lo suficientemente grande para una persona delgada.
